Умолкло всё перед дождём,
И даже ветер стал потише.
Гулять сегодня не пойдём.
Раздался капель звон на крыше.

Грустит ивовая лоза,
Земную пыль метёт устало.
По веткам,сверху бъёт слеза,
Давно так туча не рыдала.

Холодный воздух закружил,
Пространство захватила сырость,
И изо всех могучих сил,
По мокрым улицам носилась.

По всюду серые тона,
С зелёным цветом влажных листьев.
Проснулась майская весна,
Рисует дождь,водою чистой.

Ты любимый поэт деревни,
Но последний наверно я.
И не стану я слушать сплетни,
Будто кончилась жизнь твоя.

Ты всем сердцем любил родное,
Старый клён на одной ноге.
И меня не оставят в покое,
Те пейзажи луны в реке.

Хулиган,сердцеед,гуляка,
Я, Сергей, как и ты горю.
Пусть не так горячо и ярко,
Но с бумагой в стихах говорю.

Ты хотел,чтоб тебя читали,
И любили спустя века.
Знай,стихи твои не пропали,
И любить будут их всегда.

Так же я осуждён в поэты,
Чтобы людям о чувствах петь
Но даю тебе слово чести,
Не оставлю писать куплет!

Опишу красоту деревни,
Чувств людских и эмоций шквал.
Мне б хотелось,чтоб как Есенин,
Я когда-то известным стал

Вы не видели этот мир,
Пропуская и дождь и солнце,
Показать красоту придётся,
Под звучание нежных лир.

Погружались в свои телефоны,
Не смотря на живые цветки,
В след за вами неслись лепестки,
Их кружили воздушные волны.

Не ценили простой пейзаж,
Ну деревья,ну расцветают,
Ну сосульки на крышах тают,
Инстаграмм интересней наш.

Наслаждайтесь живым и тёплым
Ароматом вессенних дней
Жизнь короткая,важно в ней
В настоящее быть влюблённым.

А что ты видишь из окна?
Я вижу жёлтые тюльпаны
Раскрыла нежная весна.
Вновь заработали фонтаны.

Деревья, нарядясь листвой,
Накрыли двор широкой тенью.
Простой,зелёной красотой,
Обогащают нашу землю.

На клумбах множество цветов,
Палитра из природных красок.
Чтоб описать,не хватит слов,
Пейзажи из волшебных сказок.

Лучами льётся тёплый свет,
На землю от большого солнца.
Благодаря ему согрет
Тот ветр,что по лугам несётся.

А что ты видишь из окна?
Я вижу как вернулись птицы,
И долгожданная весна
Им помогает поселиться.

Ночь. Станица отдыхает,
За поля ушёл закат.
Как ты там, моя родная?
Я пишу тебе опять.

Ветер мне помочь не хочет,
Гонит в окна шум реки.
На столе лежит платочек,
Взятый из твоей руки.

Замолкают в гнёздах птицы,
Тихо стало за окном.
Лишь деревья, как девицы,
Шепчут в сумраке ночном.

У пруда большие ивы
Наклонились над водой,
И качаются лениво,
Позабыв былой покой.

Снова звёзды в лунном небе ,
Мне напомнят о тебе.
Засыпай, моя родная,
Я скучаю по тебе.

Помню,как было жарко,
Когда гулял.
Сок от черешни сладкой
В глаза стрелял.

Было мне вроде восемь
Неполных лет.
Красила листья осень
В янтарный цвет.

Поле большое,речку,
В которой плыл.
Утром на завтрак гречку
Поесть любил.

Было огромным счастьем
Под дождь попасть.
Беды не знали власти,
Не знала страсть.

Каждый пейзаж из детства
Остался жив.
Помню синиц концерты
И шелест ив.

Думал меня забыли
В родных местах.
Стал красоту природы
Писать в стихах.

Долга туда не ездил,
Но ветер выл,
Птиц голосистых песни
Мне приносил.

Лишь возвратившись понял,
Стопой ноги:
Эти дороги помнят
Мои шаги!

Любит поэта-значит
Пейзаж родной.
Ива всё так же плачет
Скупой слезой.

-Ты как?
-Пойдёт.
-Дела?
-Отлично.
-Настрой?
-Полёт.
-Летишь?
-Логично.

-Внутри?
-Покой.
-А страх?
-Долой.
-Надолго ли?
-Пока живой.

-А ты всё пишешь?
-Да, пишу.
-А души лечишь?
-Не лечу.
-Да ты бездарность.
-Что?!
-Шучу.

-А ты известный?
-Нет пока.
-Небось обидно?
-Иногда.
-Пиши без смысла.
-Нет, с чего?
-Известным станешь!
-Для кого?

-Ты бесполезен!
-Замолчи!!!
Я нужен людям !!!
-Не кричи.
Огонь пропал ?
-Нет, есть запал,
Упал, поднялся, побежал.

-Бросай писать!!
-Нет, никогда!
-Не спишь ночами!
-Ерунда!
С людьми делюсь своей душой.
-Надолго ли?
-Пока живой.

Если был бы художником я,
То палитрой и кистью звеня,
Рисовал бы портреты твои.
От большой,необъятной любви.

Как восточную сказку лица
Рисовать на просторах холста?
Но и всё же нельзя не писать,
Эти глазки должны все узнать.

Даже если лет двести творить,
Невозможно тебя повторить.
Этот образ не сделает кисть,
И не встретить такую ни в жизнь.

От моих разноцветных картин,
Каждый зритель дыхание б таил,
Норовил бы скорей покупать,
Ну а я б не спешил продавать.

Пусть мне больше других повезло,
Пусть в живую я видел лицо,
Хоть одну написал бы себе,
Чтобы грела ночами во сне.

Но во мне,всё же есть некий дар,
Что рождает душевный пожар.
Нарисую словами тебя,
Образ нежный всем сердцем любя!

За окном всё тоскливо и мрачно, я в кресле сижу,
На бумаге измятой в поэмах рисую сюжет.
Забери этот дар, умоляю тебя и прошу,
В наше время читателей как таковых уже нет.

Под осеннюю музыку дождь поливает асфальт,
Наполняются лужи холодной и грязной водой.
Скоро в гости к душе постучится злодейка-печаль,
Будет жутко скулить и рыдать над моей головой.

Эти ночи уносят желание петь и мечтать,
Пропадает тепло, и сквозняк забирает уют.
Для чего я пишу? Всё равно ведь не будут читать,
Ну а если прочтут, то едва ли весь смысл поймут.

Забери это всё! Не тому ты талант подарил.
Их не вылечишь словом, не вылечишь их и двумя.
Буду жить как они, хотя вряд ли достанет мне сил
Черно-белым всё видеть в отчаянье день ото дня.

У меня две палитры: в одной - жизни яркие краски,
А в другую палитру набрал человеческих чувств,
Чтобы смешивать их и рассказывать обществу сказки,
Только чувства людские - тяжелый, губительный груз.

Но и все же за краски любви и беспечного счастья,
За возможность увидеть природу не в серых тонах
Я готов каждый вечер рвать душу на мелкие части
И дарить ее вам сквозь пространство и время в стихах.

От креста, что был дан, я, наверно, уже не избавлюсь,
Остаётся лишь гордо и с пользой его пронести.
После смерти своей на губах человека останусь,
Что захочет стихи мои шепотом произнести.

Напишем, господа поэты,
Про мир, в котором мы живём.
Про это голубое небо,
Как стаи птиц тонули в нём.

Как все друг другу помогают
И жить по совести хотят.
Мужчины, девушек встречая,
Им комплименты говорят.

Ни войн, ни грязи, ни разрухи,
Ни повода свернуть с пути,
Никто не распускает слухи,
И свет надежды впереди.

Не думают о злых поступках,
Не убивают, не крадут,
Не поджидают в переулках,
Добра чужого не берут.

К чужой беде со всей душою,
Храбры не только на словах.
Соображают головою
И не уходят на глазах.

Где человека понимают
И человек поймёт других.
Где опыт старших уважают
И беспокоятся о них.

Напишем, господа поэты,
Мы по порядку обо всем.
Но маленькая есть проблема:
Мы в мире этом не живём.